Encore un poème de mon ami Jean-Pierre, il y parle d' adolescence, avec un regard bienveillant, avec  une certaine nostalgie, mais une nostalgie souriante, dénuée d' amertume ...

Les adolescents.                 ( poème de J.P.S. )

Ils marchent dans la nuit comme dans mes souvenirs,
Et s'allument un clope qui passe de main en main
A l' heure impétueuse qui croit au devenir,
Ils se dégagent d' eux comme un grand souffle humain,
La conscience donnée à la force du vent.

Ils démontent l' idée qui leur tient tant à coeur,
Et discutent des heures sur l' Art et la Matière
Puis éclatent soudain d' un grans rire moqueur
Et vident en chantant quelques chopes de bière
A la santé rebelle de leurs dix-sept printemps.

Ils poursuivent  sans cesse d' impossibles chimères,
Jurant par tous les diables, qu' ils iront jusqu' au bout,
Sur le ton vacillant de la fausse colère,
Ils subissent déjà l' inexorable joug
Du temps, qui passe et qui prépare, les lendemains.

Ils se dressent tout droits face à la Vérité
L' embrassent sur les lèvres, lui font même l' Amour,
Ignorants comme ils sont, de leur maturité,
Qui se fera un jeu, au prochain carrefour,
De les catapulter chacun vers son destin.

Moi aussi j' en fus un*,   qui ruisselant de nuit
Marchais dessus le monde, dans toute mon arrogance.
J' étais en ce temps-là,  bien plus beau qu' aujourd'hui.
Que  jamais je n' oublie, ma fière adolescence,

Et que je sache au moins, me montrer digne d' elle,
Et que je tâche au moins, de lui rester fidèle.

*fusain : spécial dessinateur (note de l' auteur)

Voici un texte que je trouve remarquable, et qui malgré sa relative brièveté, donne une sorte d' essence du natal pays. Cette terre flamande, qui a engendré tant de poètes, de peintres, de comédiens, et autres artistes, perceurs de brumes ...


Mon enfance captive ...

Mon enfance captive a vécu dans les pierres,
Dans la ville où sans fin, vomissant le charbon,
L' usine en feu dévore un peuple moribond,
Et pour voir des jardins je fermais les paupières ...

J' ai grandi, j' ai rêvé d' Orient, de lumières,
De rivages, de fleurs où l' air tiède sent bon,
De cités aux noms d' or, et,  seigneur vagabond,
De pavés florentins où traîner des rapières.

Puis je pris en dégoût le carton du décor,
Et maintenant, j' entends en moi l' âme du Nord
Qui chante, et chaque jour j' aime d' un coeur plus fort

Ton air de sainte femme, ô ma terre de Flandre,
Ton peuple grave et droit, ennemi de l' esclandre,
Ta douceur de misère où le coeur se sent prendre,

Tes marais, tes prés verts ou rouissent les lins,
Tes bateaux, ton ciel gris où tournent les moulins,
Et cette veuve en noir avec ses orphelins ...

Albert Samain.
(Le Chariot d' or)



Pour découvrir le poète et son oeuvre :

Cliques là l' ami(e) : link

Sont pas forcément des primitifs ... les Flamands ... et toutes les Flamandes
ne ressemblent pas à celles de la chanson du grand Jacques.

J'' en ai connu qui étaient d' assez réjouissantes luronnes ... et qui n' avaient pas froid aux yeux !

Un peu comme la Mathilde qu' est revenue ...

Avec des photos qui n' ont rien à voir, évidemment !
(cliquer sur l' album Arcs en ciel, à droite, pour voir le total )

Une antithèse montagnarde, quoique, dans le Nord, les arcs en ciel
soient pareils, aussi lumineux, normal, .... c' est un vieux stratagème de peintre!

(Hé oui, sur fond gris, les couleurs "pètent" un max ....)

  Merci  de votre passage et passez une bonne journée, ou une bonne nuit; c'est selon